The rule: no rules. Forest spirits. I think I want to stay here. Everything, everything, everything is said. Lost the letters. Pattern, still many rounds. Sense against nonsense. Reason. My art has to be soft and mild, as shrillness overwhelms enchantment. Why glorify what is actually a lie. Big line, small line, trembling line, clear line. Cowboy coffee. And ants everywhere. Big cities. Between the lines. I travel through the country Exotica. Machines control movements. Along escalators. Luggage moving. Trains, displays to read, making connections and switching metro lines, escalators and elevators. Safety belts and displays and announcements and meals. The ower corner. The kitsch of the eighties. Hula. The international solidarity. Exotica. The library in the village. Thor Heyerdahl, Hans Hass, Reinhold Messner. In a sailing boat around the world. Across Africa. The South Paci c, the South Paci c. We sit in our dream houses and look out to the sea. Global means to express yourself politically correct, in conversations at home, and even more, when the rain comes and goes. We go snorkeling and eating, but save on money. Global means to buy the food at the health food store and the wine at Aldi. We love each other, and it‘s much too dark. Global means to y the days to Thailand and cultural obligation program, Green Curry. Global means to have friends all over the world, in Australia, USA and Japan. Indoor[s], in the tropical green house. I, Beachcomber, travel through the country and look for my beach, my lonely island, I want to make a re under the stars in each shopping mall between here and Shanghai Honolulu. I, resident of an assimilated world, where dolls are made of clothes of lions and elk, on chairs made from tropical wood, gawk around for ever, because this moment, this death nourishes forever. In the tropical green house, the proud inhabitants of the forests, lined up between all that bric-a-brac. Evergreen, waiting for the return. Everything, everything, everything, Reality excursions into the profane. Crash down at any time. Next to me, a green tin wall. And what looks like a protection to the outside, a cough from behind reveals: Here is outside! The forest is not a place of contemplation, rather a place of experiences that is worth thinking about. The forest suggests that all our activities stem from totemic nature. Everything, everything, everything said, lost the letters. Pattern, still many rounds. But do not tell it to a woman: there is no secret! Is this political art? African topics divided by eurocentrism. Is this political art? Deer in the forest divided by brown in the suburbs. Is this political art? Battleships divided by Counterstrike, HIV infected buddhists divided by drugs, etc. And ants everywhere. Everything, everything, everything is said, lost the letters. Pattern, still many rounds. Sense against nonsense, reason.
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Die Regel: keine Regel. Waldgeister. Ich denke, ich will hier bleiben. Alles, alles, alles gesagt. Die Buchstaben verloren. Muster, noch viele Runden. Sinn wider Unsinn. Vernunft. Meine Kunst muss weich und milde sein, denn das Schrille überfordert die Verzauberung. Warum verherrlichen, was eigentlich eine Lüge ist. Große Linie, kleine Linie, Zitterlinie, klare Linie. Cowboykaffee. Und dabei überall Ameisen. Big Cities. Zwischen den Zeilen. Ich reise durch das Land Exotika. Maschinengesteuerte Bewegungen. Rolltreppen entlang. Gepäck bewegend. Züge und Displays zu lesen, und umsteigen und U-Bahnen, und Rolltreppen und Fahrstühle. Sicherheitsgurte und Displays und Durchsagen und Mahlzeiten. Die Blumenecke. Der Kitsch der Achziger Jahre. Hulla. Die internationale Solidarität. Exotika. Die Bücherei im Dorf. Thor Heyerdahl, Hans Hass, Messner. Im Segelboot um die Welt. Quer durch Afrika. Die Südsee, die Südsee. Wir sitzen in unseren Traumhütten und schauen aufs Meer. Global heisst, sich politisch korrekt zu äußern, in Gesprächen zuhause, und noch mehr, wenn der Regen kommt und geht. Wir gehen schnorcheln und essen und aber am Geld zu sparen. Global heisst, im Bioladen einzukaufen und bei Aldi den Wein. Wir lieben uns, und es ist viel zu dunkel. Global heisst, die Tage nach Thailand zu iegen, und kulturelles Plichtprogramm, Green Curry. Global heisst, Freunde in aller Welt zu haben, in Australien, USA und Japan. Indoor, im Tropenhaus. Ich Beachcomber ziehe durchs Land und suche meinen Strand, meine einsame Insel, will Feuer machen unterm Sternenhimmel in einer jeden Shopping Mall zwischen hier und Shanghai Honolulu. Ich Bewohner einer assimilierten Welt, in der Stoffpuppen von Löwen und Elchen auf Stühlen aus Tropenholz traurig vor sich hinglotzen für ewig, denn dieser Moment, dieser Tod nährt für ewig. Im Tropenhaus, zwischen all dem Nipp aufgereiht, die stolzen Bewohner der Wälder, immergrün, warten auf die Widerkehr. Alles, alles, alles, Reality-Exkurse ins Profane. Absturz jederzeit möglich. Neben mir eine grüne Blechwand, und was wirkt wie ein Schutz nach außen, ein Husten von dahinter verrät: Hier ist aussen! Der Wald ist kein Ort der Kontemplation, eher der Erfahrungen, über die es sich lohnt nachzudenken. Der Wald legt uns nahe, dass all unsere Aktivitäten totemistischer Natur sind. Alles, alles, alles gesagt, die Buchstaben verloren. Muster, noch viele Runden. Aber sag es keiner Frau: Es gibt kein Geheimnis! Ist das jetzt politische Kunst? Afrikathemen durch Eurozentrik. Ist das jetzt politische Kunst? Hirsche im Wald durch Braune in Vorstädten. Ist das jetzt politische Kunst? Schiffe versenken durch Counter Strike, aidskranke Buddhisten durch Medikamente usw., und dabei überall Ameisen. Alles, alles, alles gesagt, die Buchstaben verloren. Muster, noch viele Runden, Sinn wider Unsinn, Vernunft.